La liebre que prestó su sombra

Al mediodía, la pradera olía a heno tibio y a flores recién abiertas. Lía, la liebre, conocía el camino a casa por la sombra que su oreja izquierda dibujaba sobre la hierba. Junto al pino, encontró a Bruno, el zorro, cubriéndose los ojos con una hoja. Había perdido su sombra al cruzar la loma y el sol le parecía una puerta demasiado grande. «¿Me prestas la tuya hasta que baje la tarde?», preguntó. Lía extendió las patas; su sombra se desprendió como papel oscuro y se acomodó a los pies del zorro. Las flores se inclinaron al verla pasar. Sin aquella silueta, el sendero de casa dejó de señalar hacia el norte. Lía respiró hondo, miró el borde del bosque y decidió buscar otro camino. Bruno prometió devolverle la sombra cuando se encontraran al otro lado.

Bruno esperaba junto a un bote de corteza atado al árbol más inclinado. La sombra prestada le cubría el lomo como una manta; en sus bordes aún se dibujaban las orejas de Lía. «La guardé seca», dijo, y se la quitó con cuidado. Pero el viento la infló y la sombra cayó sobre el río, extendiéndose como una barca negra. Lía saltó al bote; Bruno empujó desde la orilla y luego subió detrás. Bajo el árbol, la corriente los llevó entre hojas redondas y reflejos de cobre. A mitad del agua, la silueta se pegó otra vez a los pies de Lía. El zorro había logrado devolverla, aunque ahora el bote giraba sin rumbo. Pía llamó desde la ribera y señaló una abertura entre los juncos. Allí encontraron un sendero que olía a humo.